Märchen enden nicht mit dem letzten Satz.

Sie enden, wenn jemand kommt und die Geschichte weitererzählt.

Es war einmal ein Fleck Erde, den die Welt vergessen hatte.

Oder vielleicht — und das ist wahrscheinlicher — hatte er die Welt vergessen. Sich zurückgezogen hinter altes Grün, hinter überwachsene Wege und stille Mauern, hinter Äste, die das Licht in tausend kleine Stücke brechen. Irgendwo oberhalb des Traunsees, in Altmünster, wo der Wald noch Geheimnisse kennt.

Wer ihn findet, bleibt einen Moment stehen.

Nicht wegen des Blicks — obwohl der Blick auf den See und die Berge einen atemlosen macht. Sondern wegen dieser Stille, die sich hier anders anfühlt als anderswo. Schwerer. Älter. Als hätte dieser Ort eine Geschichte, die er noch niemandem ganz erzählt hat.

Das Gebäude, das hier steht, ist längst Teil des Waldes geworden. Das Grün hat es sich geholt, langsam und geduldig, so wie der Wald sich alles holt, was lange genug wartet. Baufällig, ja. Aber auf eine Art, die nicht nach Verfall aussieht, sondern nach Verzauberung. Als hätte jemand es absichtlich so hinterlassen — als Zeichen, dass hier noch etwas aussteht.

917 m². Seeblick. Altmünster.

Und das Gefühl, dass dieser Ort nicht verkauft werden will — sondern übergeben. An jemanden, der versteht, was hier auf ihn wartet. Eine Villa vielleicht, aus Glas und Stein, die den Blick einfängt und das Licht. Oder etwas, das es noch keinen Namen hat, weil es erst entstehen muss.

Märchen enden nicht mit dem letzten Satz.

Sie enden, wenn jemand kommt und die Geschichte weitererzählt.

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